Пишет  Бэверли Марш:

Всем людям это нужно. Но почему с возрастом мы черствеем?

читать дальше
Если я - ваш малыш,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Мне нужна ваша ласка, такая, какой, возможно, я никогда не ведал.
Не довольствуйтесь лишь купанием, сменой пелёнок и кормлением,
Не запаковывайте меня туго, целуйте мое личико и дарите ласку моему телу.
Ваше нежное поглаживание, такое уютное, передает мне уверенность и любовь.

Если я - ваш ребенок,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Хоть я сопротивляюсь и даже отталкиваю,
Настаивайте, найдите способ утолить мою жажду.
Ваши объятия на ночь подсластят мои сны.
Ваша дневная нежность говорит мне о том, что Вы истинно чувствуете.

Если я - подросток,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Не думайте, что раз я почти взрослый, стало быть,
мне не нужно знать, что я вам всё ещё небезразличен.
Я тоскую по вашим заботливым рукам, мне нужен ваш нежный голос.
Когда мне трудно в жизни, ребенку во мне снова необходимо внимание.

Если я - ваш друг,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Ничто так не скажет мне о том, что я важен для вас, как наполненное чувством объятие.
Когда я подавлен, всего один нежный жест уверит меня в том, что я любим,
И подтвердит, что я не один.
Возможно, ваше уютное объятие - единственное, что я получу.

Если я - ваш возлюбленный,
пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Возможно, Вы думаете, что достаточно и вашей страсти,
Но только ваши руки успокоят мои страхи.
Мне нужно ваше прикосновение, мягкое и уютное,
Чтобы напомнить мне, что это я любим просто потому, что я - это я.

Если я - ваш взрослый сын,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Возможно, вдали у меня есть целая собственная семья, которая меня обнимет,
Но мне все еще нужны руки мамы и папы, когда мне от чего-то больно.
Будучи сам отцом, я уже по-другому смотрю на вещи, и ценю вас ещё больше.

Если я - ваш престарелый отец,
Пожалуйста, прикоснитесь ко мне.
Так, как меня касались, когда я был ещё маленьким.
Возьмите меня за руку, сядьте рядом, приободрите меня,
Согрейте мое усталое тело своей близостью.
Моя кожа, хотя и покрыта морщинами, очень любит, когда её гладят.
Не бойтесь.
Просто прикоснитесь ко мне.

Филлис К. Дэвис, "Сила Прикосновения"
Перевод белого стиха с португальского Саша Безроднова

URL записи

Кто же мог знать, что Элли окажется самой натуральной портовой шлюхой? А ведь ему, Оливеру, не раз доводилось "иметь дело" с падшими женщинами, как обычно называли жриц любви церковные лизоблюды. Кто бы мог подумать, что такое юное, нежное создание, столь разительно отличающееся от своих наглых, раскрашенных, болезненных товарок, каждый вечер раздвигает ноги в похотливых объятьях очередного толстосума, разбушевавшегося моряка или трясущегося от страха и вожделения святоши? Как он мог не замечать, что в расспросах о доме или семье, Элли всегда уходила от ответа, а встречались они только ранним утром у маленькой часовни за пределами городских ворот? Теперь-то Оливер понимал, почему Элли избегала встреч в городе, где он остановился на пару недель. Боялась, что в нее будут тыкать пальцами и громко шептаться за спиной, распуская грязные подробности, боялась столкнуться с клиентами, боялась, что он узнает правду. Однако Оливер узнал. Самым что ни на есть житейским способом. Скука и определенного рода нужда привели его к дверям единственного в городе борделя. И хотя с Элли у него не было даже поцелуя, Оливер не намеревался вести монашеский образ жизни... Стоит ли говорить о том, что оказавшись в доме греха и сладострастия и увидев полуголую Элли, самую востребованную из ночных бабочек, его изумлению и негодованию не было предела! "Вот ведь какая двуличная... А я-то! Ну как дурак, как дурак!..", - ругаясь на нее, на себя и на весь белый свет, Оливер заливал гнев и обиду ромом. Но то ли ром был паршивый, то ли трактирщик-негодяй подлил ему нечто совсем отвратительное, боль никуда не уходила. И только торговец специями, что сидел за соседним столом, понимающе хмыкнул про себя: "Влюбился парень".

И мне почему-то светло и грустно. И что-то необратимое свершается где-то в смутной, едва осознаваемой глубине. Что-то важное исчезает, проливаясь песком сквозь пальцы. Мое "Я" застыло в ирреальном пространстве, где небо цвета серого картона, земля пребывает в постоянном разрушительном движении: горы исчезают в доли секунды, пустыни обращаются океанами, но жизни здесь нет. Мир-клетка. Мир первородных стихий. Что я здесь делаю? Кто заточил меня? И где выход? Одно только знаю, мне нельзя заснуть. Иначе конец. Разлечусь элементами, навеки растворяясь в атмосфере хаоса, и стану частью этой безжизненной тюрьмы. Вопреки всему я должна выбраться. И вопреки всему я сохраню свет в себе.

11 февраля 2012 года.